Canción Lejana

CANCION LEJANA

Ayer!, ayer no más, cuando en la cuna
de aquellas cintas y de aquel bordado
miré, al fulgor de la primera luna,
el arco azul de mi volcán amado;

Cuando escuchaba el yaraví piadoso
del gorrión que madruga en mis montañas;
cuando en la huerta me sentí dichoso,
bajo el fresco arrayán, chupando cañas;

Cuando engañaba al ogro de la escuela
para turbar la paz del caserío,
ganarme al cuidador de la cancela,
coger las moras y vadear el río;

Cuando mi corazón era tan solo
un capullo vernal, sin una herida
abierta a la acritud, ajeno al dolo
y a todas las torpezas de la vida,

Yo no pensé que en el extraño suelo
por donde van los que el dolor despeña
un buitre se hallaría en cada cielo
y un escorpión audaz en cada breña... .

Nunca pude creer que en los mezquinos
senderos, que con lágrimas ardientes
han hollado los pobres peregrinos,
también tendría que apretar mis dientes...­

Hoy que tan lejos de mi patria canto;
hoy que mi cara juventud se estrena
en la lucha fatal...; hoy que mi llanto
corre también por despiadada arena,

No acierto a definir: si en esta cruda
soledad en que el ánimo declina,
¿será mejor alimentar la duda
o abatir de una vez la propia ruina?...

Silencio de panteón!... La noche finge
una caverna cruel, antro que esconde
la forma espeluznante de la esfinge
que preguntóme, con sarcasmo: -¿A dónde?...

Y sin poder lanzar ni una palabra
que más allá de mi existencia vibre,
mi lengua torpe en su conflicto labra
esta ruda canción, de tono libre.

Yo sé que ésta comarca legendaria,
cuyo blasón en su eminencia esplende,
a pesar de la rima estrafalaria,
en estas horas mi cantar entiende.

Yo he sido un bebedor; pero de linfas
con que se embriaga la princesa Anemia,
el citaredo pálido y las ninfas...
¡Oh, Castalia feliz! ¡Oh, mi bohemia!

…Y quiero a la mujer. Soy el poeta
de la desolación... ¡Soy un proscrito!;
pero busco unos senos de violeta
y unos labios que ignoren el delito...

y voy pasando así, como gitano
de grave faz, por mi camino estrecho.
No me erredra la sorna del enano...
Sé que a la cima he de llegar, derecho!

Mas siento un mordedor que me destroza,
que me habla de Chapal, de Catambuco,
de la amada gentil…de aquella choza...
y es cuando rasgán por aquí un bambuco.

Del Guáitara hacia el Plata, voy siguiendo
tras un lucero que me va engañando,
con mi alma, triste, el corazón latiendo,
la frente al suelo…y el sudor goteando.

¡Qué duro es caminar!... Morder la pena,
llorar en un estero silenciario,
dormir en el zaguán de casa ajena,
para encontrar después sólo un calvario!

Mirar desde el peñasco de la ausencia
el alma fiel de la cerrada historia...
¡Y sólo por cumplir esta demencia
de ver sobre la sien gajos de gloria!

Recibir desde lejos un pedazo
de alguna carta que el invierno viola
y saber que ese mísero retazo
es de la vieja inconsolable... y ¡sola!

¿No es esto ser varón? es ser atleta
de fuerte puño y altivez romana;
es cincelar mi excéntrica silueta
en el marfil de una canción lejana!...

Cuenca (Ecuador): 1917